Mukandas do Nelsinho

Teria dificuldade em lembrar quantas vezes, durante a minha vida, me senti ufano e orgulhoso da minha nacionalidade, contra quantas vezes dela, da minha nacionalidade, me senti envergonhado. Confesso que, neste momento, sinto um misto de compaixão, pelos meus patrícios flagelados pelos elementos em fúria, mas ao mesmo tempo muito envergonhado pela incapacidade de reação a como as bestas políticas que governam neste momento o país, tratam o desastre enorme em curso, exclusivamente pelos seus interesses partidários, em detrimento da total dedicação à resposta efetiva e exclusiva de atendimento aos cidadãos. Quero dizer que, todos os cidadãos, flagelados ou não, deveriam, de pleno direito, ter boicotado a eleição em tão terrível momento. Manter uma eleição com o país num caos de destruição e cheias devastadoras, é decisão de um poder apodrecido e sem qualquer credibilidade. A história os julgará, enfim…

O ruído do meu silêncio supera as batidas irregulares do meu coração, até que um desalmado passa com sua moto diabólica soltando rateres a meio da madrugada. Amaldiçoo a máquina e praguejo, desejando que o engenho exploda no meio das pernas de quem o opera. Acordei; as sístoles superam, sim o meu silêncio; coloco a mão no peito e certifico-me que ainda posso sentir e ouvir, porque o meu ouvido direito ainda cumpre, mesmo que que as más-línguas digam que estou surdo. Posso é eventualmente fazer-me de surdo, de acordo com as conveniências. Mas a madrugada clareou em meio à escuridão e eu levantei feito fantasma, para tomar água e verter águas. Ficou difícil dormir de novo; minha pensatrix foi invadida e baralhada pelos invasores. Penso, porque efetivamente vivo, mas que penso eu afinal? Na morte da bezerra não será, por certo; cogitarei eu sobre o tanto que empobreci desde que, numa decisão estúpida, anunciei aos meus empregadores que estava efetivamente me aposentando? Ou no que perdi de faculdades pessoais em tão pouco tempo de envelhecimento? Na minha voz, fraquinha, mas extremamente afinada, que resultou em sons surdos pastosos, que não servem nem para partir tijolo? Viro de barriga para baixo e penso na minha namoradinha nos tempos de juventude, ternura e desvario; acordei já de Sol a pino…

Gosto de relógios. Mais do que gostar, eu sou apaixonado por relógios. Mas, ao longo da minha vida não consegui encontrar as trilhas da fortuna que me permitisse, hoje, materializar o desejo de possuir uma ou mais dessas maravilhas mecânicas, que são os medidores do tempo. Claro que não estou falando de medidores eletrônicos vulgarizados a partir da década de 70 do século passado e, pelo menos inicialmente, vendidos quase que a preço de banana. Falo da complexidade mecânica, da engenharia pura, da arte, da relojoaria tradicional, atualmente produzida exclusivamente como joias de altíssimo custo. Meu avô materno, seguido pelo único filho, eram negociantes com ourivesaria e relojoaria, pelo que ainda recordo as marcas expostas, tais como: Omega, Patek Philippe, Zenith, Cyma, Longines, e outros, ao tempo comprados pela classe média e também por operários e agricultores, com exceção do Patec, que já naquele tempo era coisa para rico. Eu possuí e destruí n relógios de pulso, sempre de marcas mais baratinhas. Com o susto do surgimento do quartzo, parecia que a horologia dos mestres Suíços iria desaparecer. Contudo, os tradicionais deram a volta por cima e reapareceram com preços somente ao alcance de poucos que também podem comprar uma Ferrari ou um Lamborghini. Finalizando, contento-me com o meu humilde “Tag Heuer”, ainda que longe do nível de valor de um “Rolex”…

Um dia, não há muito tempo atrás, eu escrevia no meu bloguinho: “Salvo alguma honrosa e por mim ignorada exceção, currais políticos são criadouros das mais deploráveis, perigosas e peçonhentas bestas dentre os bípedes deste planeta…” Decorrido o tempo que decorreu, a minha pouco amistosa avaliação da classe política não terá certamente mudado, muito embora reconheça agora algumas não ignoradas honrosas e nada abundantes exceções.

Política, aqui em casa, pode eventualmente gerar indesejável mal-estar; não que haja contraste ideológico entre nós, mas porque eu não raramente reajo mal a que tal tema seja trazido a discussão, sem falar que não suporto televisão aberta, geralmente carregada de engajamento partidário. No entanto, entrego-me, rendo-me, para o fato de que ela gosta e não posso nem quero, nem tenho o direito de contrariá-la…

Memórias Póstumas de Brás Cubas, Quincas Borba, Dom Casmurro, estão dentre as principais obras do grande Machado de Assis que lemos inteiramente, relemos aleatoriamente e sempre descobrimos algo que nos fascina. Mas Machado estende-se em Contos, em poesia e em novelas. No momento, escrevo referindo-me a “O Alienista”. A Casa Verde do Dr. Simão Bacamarte parece ter-se expandido exponencialmente e neste momento, todos nós, repito, TODOS nós, encontramo-nos internos desse gigantesco manicômio. E não adianta você vir dizer-me: “Eu não!”…

Lembro do tempo em que, em casa, eu empreendia e levava a cabo praticamente qualquer serviço doméstico de elétrica ou de tubulação ou de pintura, mesmo após despender o melhor de mim em quatro semanas na plataforma. Adquiri uma luminária de teto com ventilador e, claro, meti os ombros na sua instalação. Vai ser moleza, garanti eu para mim próprio! Mas estou aqui todo quebrado, o negócio deu pro torto, porque não era para eu fazer isso sozinho. A Nina ajudou muito, mas ela é pequenina para segurar a peça no alto enquanto eu fazia as ligações. Acho que vou pedir ajuda externa, enfim…

“Para quem está ativo no trabalho, na profissão, aquele suspiro tipo “cheguei vivo até aqui!”
Tem algo quase ritual nisso: a semana pesa, a sexta aparece, e sente-se o corpo mudar de marcha. É como se o mundo ficasse meio cúmplice, dizendo “vai, respira um pouco”.”

Esse arrazoado acima, foi redigido automaticamente pelo “Copilot”, quando sugeri criar um texto falando em Sexta feira. A coisada foi mais extensa, mas eu, revisor, cortei sem dó. Se cortasse tudo, não poderia falar cobras e lagartos, concluindo que não é de admirar como tem idiotice escrita nos posts de influenciadores de imbecilidade garantida. Mas isso existe, porque tem quem se deixe influenciar…

Eu completava 47 anos de idade, quando testemunhava, através dos noticiários, o desenrolar da revolução que deporia a realeza iraniana. Muhammad Reza Pahlavi, sua linda esposa Fara Diva e família, abandonaram às carreiras sua terra, para não serem trucidados pela loucura homicida dos fanáticos seguidores do Aiatolá Komeini, estabelecendo uma república islâmica sanguinária que perdura até aos dias de hoje. Lembro que o Shah era acusado de muitas mortes entre os opositores, o que certamente não tenho como duvidar. No entanto, lembro de milhares de enforcados nos meses e anos que se seguiram à revolução, seja porque fossem homossexuais, ou porque fossem prostitutas, ou porque resistissem às mudanças impostas pelo tirânico poder absoluto, de um maldito regime totalitário e violentíssimo. Enquanto o sangue corria em torrentes pela velha Pérsia, não lembro de grandes manifestações da mídia lamentando que seu apoio ao Aiatolá que voltava do exílio, tenha desaguado naquele horrífico banho de sangue que se seguiu e que tem novo capítulo neste momento…

O Lucas é o meu único neto. Único varão de uma porção de mulheres. Mais precisamente, cinco meninas, rebentos das minhas duas filhas. Por isso, neste dia em que ele completa dezanove anos, eu não resisto a lembrar o evento no meu blog, com uma foto que dele fiz há uns catorze anos. É o passado-presente no nosso espaço-tempo registado nesse instantâneo. O futuro está presente também, a ele pertence e será o que será. Happy birthday, Lucas!